La navidad

El comercial ambiente,
ahora se vuelve inerte.
Porque esto no es navidad,
ya no hay la verdadera felicidad.
Ya no se cantan villancicos,
solo suenan toca-discos,
del grandioso Corte Inglés,
donde se viste el marqués.

Yo que no tengo dinero,
que no robare un cajero,
que todos mis caros deseos
son tenerte entre mis dedos.
Que el ultimo suspiro del año sea tuyo
y tu primer beso del año sea mio.

L.Linkon

La magia

Mesas separadas entre pasillos y grandes ventanales, un hoja con cinco oraciones compuestas. El profesor paseándose con la mirada fijada en cada uno de nosotros. Me lo miro, él me mira...
Querido maestro,
usted que ama tanto como yo a la literatura, usted que ha dejado su tiempo en las paginas de miles de libros, usted que entiende el lamento en la brisa... ¿Usted cree que puedo analizar la lengua?
Amigo, yo cuando leo, veo una magia blanca que se insinúa entre las líneas, una magia blanca que hace danzar las letras. Esas letras se relacionan entre ellas, ríen, lloran, cantan, saltan, crean sonidos que a la vez crean sílabas y después de ellas palabras. Centenares de palabras, miles de palabras... y lo mejor, amigo, cada una de ellas tiene un significado diferente, una expresión diferente, una mirada, un gesto, un recuerdo una voz. Todas ellas danzan al son de la magia, la magia que tienen los poetas en los dedos. Esa magia que cuando se pierde, la vida se queda sin sentido alguno. Sin motivo para respirar, sin nada que adorar y sin inspiración.
Ahora, sabio filólogo, explique me como quiere que analice la danza de un sonido, es magia... Si, magia, querido compañero de citas. Pues como todo el mundo sabe, cuando se sabe el secreto de la magia, ella pierde toda su gracia. Después de eso los magos pierden su trabajo, si, lo magos de la literatura. Nuestros amantes de noches de insomnio, nuestros amados maestros, nuestros poetas de nuestra lengua.

L.Linkon

Lo simple

Al tener sed, beber,
al estudiar, saber.
Al soñar, dormir,
al nacer, vivir.
En la tristeza, llorar
y sin voz cantar.

Al caminar crecer,
con hambre, comer.
Al trabajo, servir,
y con amor, sentir.
Con gente charlar
y lo bello admirar.

Ojala algún día...

L.Linkon

Libertad

Esa palabra

tan fácil de nombrar.

Esas letras

de un solo cantar.

El miedo

de en la piel sentir,

lo que es el vivir.

La dama que tantos ansían,

esa virtud que necesitan.

La loca sensación

de liberar el corazón.

La desea el adolescente,

no la conoce el demente,

el pueblo la espera,

y a los de arriba desespera.

¿Que tienes linda emoción,

que de cada letra una canción?

L.Linkon

Disculpen las molestias

Poesía ven a mí,
que yo nada soy,
nada sin ti.
¿Hola dolor?
¿Estas ahí?
Sólo amor.
Llenate pluma,
inspirada en aire
que me acuna.
Otra vez ese blanco,
el que me aleja
de mi amado canto.
Sin letras no sigo,
sin rimas no vivo.
Disculpen las molestias
de estás palabras necias

L.Linkon

Aire i vent d'amor content

Aire d'argent,
que l'estiu
me'l fas content.

Aire del riu,
portem les olors
del gran Ebre
i els colors
d'aquell Segre.

Aire de Rambla,
portem el so,
del quartet de cambra.

Aire de to,
fesli recordar
qui sóc jo.

Vent d'amor,
portali els poemes,
donali el meu cor,
entregali les lletres...
Digali que hi penso,
que sap que l'estimo.
Explicali que el sento,
que és per ell el meu carinyo.

Aquesta tardor

Des d'aquest finestró,
el sol surt
i em dona calor.

El campanar no fa curt,
canta les mitges i les hores
i es senten de ben lluny.

Els gats ben junts
s'arreceren al marge.
La tardor avança,
l'hivern ja arriba
i el fred espanta.

La Mola captiva
els meus ulls enamorats,
una fulla passiva
en uns arbres despullats.

El gat vell
de la teulada,
em recorda al teu cabell,
aquella poesia cantada,
la teva pell de plata
i aquella dita que explicava
que a tu i a mi res ens espanta.

Recuerdos del silencio

Cuando todo esta en silencio,
la noche inunda tus ojos,
de un azabache muy necio,
los oídos se quedan sordos.

Sentada en esa butaca,
creyendo que algún día volverá.
Que la gente ya no ataca
y el ruiseñor pronto sonara.

Pero ya por eso no sonríes
solo buscas sus labios
y por eso aun vives.
Como unos sabios,
los poetas del amor
los que escriben al sentido,
los que describen el sabor.

Y ya él solo es buen amigo,
y sus ojos te hacen suspirar,
y sus andares te enloquecen
y no puedes dejarlo de amar...

Él te dio tus versos,
su risa y tu cantar.

L.Linkon

Un gran clot per morir

Jo ho deixo escrit
per no reclamar,
ni un pessic,
on tindré descansar.

Odi, Guerra,
i el meu jaç cremeu-los
Els llibres, la terra
i els poetes conserveu-los.
El meu cos partireu,
troc i cames,
i al foc em cremareu
amb quatre avellanes.

Sentir el ressò
dels campanars
al punt de to.
Els nous càntars,
tu llegendari aire
de Colldejou em portaràs.
I de la fideua la flaire
per Sant Llorenç vull olorar.
A les ties i les padrines
de la Torre vull escoltar.
Cada tarde m'explicaran
com vesteixen les nines,
i el que explica el capellà
a les seves misses.
La meva meitat,
a la Mola escampeu-la
sense cap pietat.

On existeixen els miracles
un lloc ple de passió
sense grans obstacles.
Com un himne, com una cançó
escampeu l' altra meitat.
Vull sentir cada gol,
cada victòria i cada plor.
de l'equip de l'espanyol.
Saber el que mai coneixeré
i de la Curva cada himne
aprendré i cantaré.
L'escut, el meu signe,
d'aquesta afició
la meva passió.

L.Linkon

Segunda temporada de PALABRAS del VIENTO

Hemos empezado la segunda temporada de "Palabras del viento", ¡con un record de audiencias!. Así que desde el blog os damos las gracias a todos los que nos siguen por el blog, por la radio o por las otras aplicaciones. Fue fantástico volver a disfrutar, después de un tiempo en silencio, de la vuestra compañía de los viernes por la tarde. Todo esto es gracias a vosotros porque no se haría otra temporada del programa sino fuera por la gente que lo escucha así que otra vez, ¡MUCHAS GRACIAS!
Recuerdo otra vez, como en cada programa que tenéis una dirección de e-mail: pdvlobo@gmail.com. También que cada tarde de viernes, a las 17'00h (hora española), nos encontramos en newradioonline con todos vosotros para pasar dos horas inolvidables con nuevas secciones y mucha cultura y música.
Aquí os dejo el primer programa de la temporada por si a alguien se le olvido.



Saludos cordiales

L. Linkon

Et regalo dos personatges, un escenari i una gran idea.

Josep: Expliquen les males llengües que són incontables els cadàvers que han arribat a caure per aquest penya-segat. Si el teu assassí no t'ha mort abans de caure, no tinguis cap dubte amb qualsevol de les pedres pots perdre la vida.L'única esperança que tens abans de passar a millor vida és poder tenir una bonica visió del teu llit de mort.

Toni: Qui mal rotllo no creus?

Josep: Si, però no t'inspira? Es molt creatiu aquest lloc, crec que tinc una nova idea per un programa...

Toni: Sempre que tornes a la Mola et passa, el primer cop va ser "Cronicas marcianas", desprès "OT" i "El hormiguero"... Ara que vindrà?

Josep: Un reality, sobreviure en una montanya allunyats de la societat...

Toni: Com uns hermitanyos?

Josep: Semblant...

Toni: Et fas gran Josep, anem baixant i anem a dormir vinga

L. Linkon

La crisi de los diecisiete

Me cae el corazón
y sin alguna razón,
mis viejos recuerdos
aparecen enteros.
Ya no tengo voz para cantar,
mis piernas fallecen al saltar.
Mis diecisiete años pesan
mas que las sonrisas,
y con vivencias queman.
Me estoy haciendo mayor,
ya me tratan de hermano prior.
Tendría que sentar la cabeza,
y saber con mucha certeza,
Donde el mañana me podrá llevar.

L.Linkon

ODIO LA CIUDAD!

Cuerpos arrugados
felices y caminando
semi desnudos.
El ruido de la mar
y el olor de la sal.

Soy de pueblo!
Que no molesta la mierda
y caminos de tierra.
Jaulas de cemento
y sin nuestro acento.
ODIO este lugar,
me quiero marchar!!!!

L.Linkon

Mi tormento

Solo puedo escribir
cuando dejo de vivir.
Cuando por dentro me desgarro
me sale un verso cantado.
Y siempre las lágrimas
caen como rimas.

Si Dios me ha dado este talento,
él me ha dado mi propio tormento.
Que los santos amparen mi dolor,
ya que mis versos solo llevan amor.

Ese amor que tanto duele
y que conmigo puede.
Las fuerzas que siempre faltan
cuando tus ojos se marchan.

L.Linkon

El monte de la felicidad

Cada noche me pierdo en un monte llenito de sensaciones, de sabores y de colores.

El monte está coronado por un bosque de cortos matojos pintados con un negro azabache. Bajando por su terreno llano y moreno, un terreno sensible donde transpiran las sensaciones. Dos volcanes con centros marrones me incitan a fundirme en un mar blanco de amores y conversaciones. Pasar por el lado de las dos cuevas que conducen al magma de su corazón y entrar en una depresión donde me dejo llevar por sus tiernos besos.

Me embelesa navegar por este monte que si bajas por el desfiladero llegas a dos fuertes rocas, una igual de grande que la otra y en el medio dos pequeños nervios vivos y sensibles que hacen vibrar su magma cuando me duermo entre ellos. Encima de estas rocas se puede ver un sendero que se abre camino en tres pequeños montes de dura piedra, esos montes fuertes que tanto amo. Otros senderos más llanos que desvían el camino se encuentran como extremos, con ellos se puede alcanzar cualquier cosa y con sus finales tocar cualquier sueño.

Me dejo deslizar por el sendero rodeado de duras rocas, dejando que mi cuerpo llegue a todos los poros de su terreno. ¡Me caigo!. Me derrumbo en un pequeño hueco, donde sé que de allí salió la belleza de esta pradera.

Solo unos pasos más abajo se llega a otro bosque, este más abundante y menos luminoso pero igual de oscuro. Ya no me da miedo cruzarlo, porque sé que al final del bosque encuentro a una roca muy alta, muy alta y dura. Se que si lentamente asciendo por ella encontraré la fuente que de ella tanto espero beber. Desde allí dos fuertes sendas se deslizan hasta el fin de la pradera. Hasta el fin de ese fabuloso mundo. Un mundo donde siempre acabo durmiéndome para la mañana siguiente sentir su calor, un prado donde sé que nunca me moveré de allí. Sé que siempre lo amaré y lo recordaré toda mi vida. Porque él, es lo único que me queda después de perder la esperanza. Es lo único que pienso cuando vivo. Mi primer amor, mi primera vez.

Aquí tenéis la descripción de la cadena de regalos de Ric de riure, espero que lo disfrutéis. (No es muy difícil de saber a que se refiere) Saludos

L. Linkon

Fins sempre més II

Marxo per no tornar,
torno per poder-te estimar.

Lentament m'allunyo de tu,
i ara ja no hi ha ningú.
París el meu amat,
sempre seràs el meu estimat.

En la nit, al meu pensament.
En l'últim judici, en l'últim moment.

Buscaré l'excusa,
per tornar-te a trobar.
Tornar a la meva musa,
per fer-me escrivà.

L.Linkon

Fins sempre més I

Llàgrimes
al partir,
les rimes
d'aquests matí.
Lo teu poeta ha de marxar,
algú millor ha d'arribar.
Però lo que sento per tu
no ho canviarà ningú.
Al arribar a casa seré estranger,
per sentir-te meva,
sense cap espera.
Per què m'inspires?
Per què em surten les rimes?

Per sentir-te al meu costat,
no vull estar desesperat.
i sent la meva excusa
va ser la meva musa.

L.Linkon

Tu Paris...

T'estimo ciutat adorada
m'has deixat enamorada.
Em busco al teu melic,
perdo el sentit i ric.
Abraçada al teu pit,
em sento la teva filla,
la teva "almira".
tu ets el meu braçol,
el que em dona consol.
La meva por de morir,
les meves ganes de seguir.
Tu, París,
de nit il·luminada,
durant el dia estimada.
Ciutat de francesos,
dels rics i
ciutat de bohemis.
Ciutat de mil·lennis,
ciutat d'escriptors
també de pintors.
Mare d'amors immortals
i passions terminals.
Orgull d'una gent,
enveja d'un continent.
Qualsevol racó es bo per escriure,
qualsevol, escric i em fa riure.

Em proclamo amant,
de poesia trobadora,
de tu,
ciutat encisadora.

Falten hores hores per partir,
i el meu cor no para de patir.
Tan de bo no hem trobessin,
no esperesin i marxessin.

De dia,
perdo el sentit
i el trobo en la nit.
La teva llum me'l fa trobar,
sense haver-te'l de robar.

L.Linkon

Lo darrer dia

Aixecat, il·luminam,
despertat, estimem.
La teva nit daurada,
del cel n'estàs enamorada.
Reina dels francesos,
enveja dels burgesos,
En silenci t'ha estimat,
un calé despistat.
Dos amants s'han promès,
no veure's mai més.

Sinó em torna el vent,
amb el fum de l'encens.
No, mai tornaré a estimar-te,
però sempre podré recordar-te
o convertir-me en ningú,
per poder viure sense tu.

Buscant un consol

Sota un pont,
cansada, presa de la son.
Sota els teus edificis,
sota els desigs de beneficis.
Busca un consol
o potser un raig de sol,
per veure el teu somriure,
per poder tornar a viure.
Plou, i tu segueixes,
fa sol, i tu no et canses,
no pateixes.
Et busco en la nit,
per trobar-me al teu pit.
Al meu cap sento frisor,
i al meu cor coïsor.
Pena d'un dia tornar,
i no tornar-te a trobar.
Pena per no ser el teu únic amant.
Ciutat de nit,
ciutat de llum,
ciutat d'amor,
ciutat de fum.

L.Linkon

Dins Paris

Tremolo Paris meu,
tremolo al ser dins teu.
El sagrat cor sagnant,
amb "Montmatre" al seu davant.
Lo savi pensador
busca l'oblid
de la teva olor.
La majestuosa "Eiffiel",
s'aixeca sense recel.
Sento trobar-te amor,
torno a sentir el meu cor.
Intento cantar-te,
intento rimar,
busco sentir,
el teu bategar.

L.Linkon

La gent

Gent, molta gent.
Gent que sent,
gent que sonen,
gent que rimen,
gent que ploren.
Gent que mira,
gent que gira,
dóna la volta i s'envà!
Gent desperta,
gent dormin.
Gent buscant el seu nin.
Gent cansada,
gent fumant.
Gent casada
esperant l'amant,
altres buscant algú,
I jo?
Seguda davant
el "Pompidou",
en aquest fred Paris,
aquest Paris sense tu...

Federico García Lorca y Lobo Linkon

En mi terraza, leyendo un clasico de Lorca; La casa de Bernarda Alba...

Linkon: (Levanta la cabeza y se queda mirando) ¡Le entrego mis ojos a Dios!, usted es...
F.G.Lorca: Federico García Lorca para servirle "madam"...

Linkon: Usted no... ¿usted no estaba muerto?
F.G.Lorca: No, yo nunca moriré mientras haya alguien que lea mis obras... siempre que leas mis textos, mis poemas, mi narrativa, mi teatro... yo siempre estaré presente
Linkon: Pero... ¿se ira apareciendo delante de mi en cada poema?
F.G.Lorca: Solo vine porque te llevo observando desde hace mucho tiempo...
Linkon: Le juro que esta situación empieza a olerme muy mal
F.G.Lorca: ¡Doncella sin educación!, deja hablar a los que verdadera-mente saben... Vine para preguntarte porque siempre que lees, levantas la cabeza, te llevas el libro al pecho y cierras los ojos...
Linkon: Mucha gente lo hace, ¿porque viene usted a preguntármelo a mi?
F.G.Lorca: Porque solo tú lo haces de veras, porque siento que a solo a ti te duele...
Linkon: Siento mostrarle mi estupidez pero... no entiendo lo que esta diciendo
F.G.Lorca: Juventud, me explicare, mis letras no se escriben con tinta, mis letras se escriben con sangre, la sangre que lees y te llega desde los ojos al corazón, te da una punzada e interrumpe tu lectura... Tú lo sientes ¿verdad?
Linkon: Si, creo que ya se de que habla no solo lo hago con sus poemas o con sus letras mas también lo hago con otros poetas anteriores a usted...

F.G.Lorca: ¡Lo se!, no lo digas, ¿ Don Gustavo Adolfo Becquer, Don Luis de Gongora, Francisco de Quevedo... me dejo alguno?
Linkon: ¿Como sabe que amo a los clasicos?
F.G.Lorca: Porque aunque este muerto se que buscas las letras en la pena, esperas herir tu corazón y después escribir. Se que amas la gaviotas de Becquer, la ironía de Quevedo... pero no entiendo como puedes leer Quevedo y Gongora a la Vez...
Linkon: Oh, eso es muy sencillo, mi maestro, me encanta que Quevedo se "pique" con Gongora, pero también amo cuando Gongora escribe y no entiendo lo que dice, por mi pésimo vocabulario. Me embelesa cuando Don Luis de Gongora me hace suspirar y me hace sentir el significado de sus versos sin tener ni idea de sus letras... eso es impresionante.
F.G.Lorca: Y ¿Como puede ser que no te estrañe que hable contigo, si estoy muerto?, ¿Porque no me pides que me vaya de tu casa, de tu propiedad?
Linkon: Porque mi casa es casa de todos los poetas, de todos los soñadores, de todos los bohemios incomprendidos, de personas como usted... y porque se que usted es un sueño, que despertare y no estará aquí.
F.G.Lorca: Inteligente, pero con errores, esto parece un sueño, una imaginación, una revelación... pero ¿esta segura?

(Sin tiempo de responder desapareció, desperté y sabia que era un sueño, volví ha abrir mi libro y una pluma con punta de plata se encontraba dentro de el...)

Linkon: Lorca, únicamente él...

Los lazos de la amistad

Día tras día sin verte
necesito algún buen consejo
Sufrimiento sin hablarte
un buen guia un espejo
La necesidad de hablar
de contigo reír
y con tu apoyo contar

Algo que no se compra
una pieza de la libertad
que actúa como sombra
algo más que la caridad

La amistad, querida Miriam,
esto es lo que nos unió
el tiempo, amada amiga,
él, al fin lo constituyo.

¿Y el futuro?
Ya se verá
No pienses en lo oscuro
sino en esta amistad.

Tantos papeles...

Esa horrible sensación,
que te agarra la ilusión.
Tener un sin-vivir
por no escribir.
Y pedir el dolor,
de los clásicos amor.
Esas corrientes sin tregua
llevándose a la vieja yegua.
Piel joven y corazón de viejo,
mi alma a Dios le entrego.
¿Porque siempre escribes?
Si para ello no sirves...
¿Porque dañas la literatura,
con tu amarga escritura?
Porque ensucias tantos papeles,
más de un millón de veces?
No escribas si tú no quieres
evita la tentación si puedes.
Se que odiáis mi poema,
lo siento es como un flema...

Entrevista en pasarela

El viernes pasado en nuestro programa tuvimos un invitado muy especial. Una joven promesa de las pasarelas. Eric Vilchez, a los 17 años ya ha recorrido las grandes pasarelas de la moda de toda Europa. Ahora que se encuentra de vacaciones, antes de empezar su gira latino-americana, lo tuvimos junto a nosotros en New Radio Online. En las dos horas que gozamos de su compañía, estuvimos hablando de la explotación infantil, la anorexia, la bulimia y otros temas ligados en el mundo del espectáculo.
No os podéis perder esta entrevista y por eso os la he colgado en el blog.
Recordad que el programa tiene un e-mail donde podéis enviar vuestras peticiones: pdvlobo@gmail.com


Os espero cada viernes en New Radio Online para compartir una tarde divertida y llena de sorpresas.

Entrevista sobre los toros 2 de julio de 2010

Bueno, ya sabéis como funciona esto así que os dejo un archivo colgado en el blog. Es el archivo donde está la entrevista sobre la tauromaquia a Diego. Nuestro colaborador del viernes en la locución del partido del mundial y el programa de Palabras del viento. Si queréis contactar conmigo ya sabéis que tenéis que hacer. Pido disculpas por los problemas con el micro, ya que se oye muy mal. Espero una pronta reforma de el estudio de Tarragona.
Desde el programa Palabras del viento, les envío muchos saludos,
LOBO LINKON.

PD:
Os esperamos cada viernes por la tarde, después de los deportes en New radio Online.

Vamos allá!

Queridos oyentes, anónimos y conocidos a los cuales aprecio tantísimo. Quiero darles las gracias por su fidelidad y por eso aquí les premio con un blog. Un blog donde antiguamente colgaba mis inspiraciones, un sitio para preguntar lo que querais sobre el programa, proponer nuevas secciones o simplemente dar la opinión respecto a un tema hablado en alguna sección. También recordar que viernes por la tarde me tendréis en www.newradioonline.tk, en el programa de cultura de los viernes de 17h a 19h hora Española. Recuerdo que los mensajes que me dejéis serán lanzados al mundo por antena y respondidos por el mismo blog y en antena también.
También a partir de hoy mismo ya podéis enviar vuestras peticiones para las diferentes secciones (biografías, cocina para hombres...) en el nuevo correo del programa: pdvlobo@gmail.com. Otra cosa muy importante, nos podeis escuchar desde este mismo blog. En la sección de New Radio Online.
Muchas gracias a todos.