C, M, Y, Love

Color de luna

color de estrella

color de cuna

de niña bella.

Color de tus labios

color de canciones

color de años

color de emociones.

Color de este, mi verso

que siento muy dentro.

como el de tu beso

color de lo cierto.

Color del sabor,

color del amor.

L.Linkon

Gràcies per l'amor

Nits en vela passaré,

el teu nom escriuré.

Gràcies per la fidelitat,

que sense ànims de lucre,

cada dia m'has regalat.

Gràcies pels teus petons,

que sense adonar-nos-en

es converteixen en cançons.

Gràcies per les abraçades,

que fan que les penes

estigui més cansades...

Gràcies per saber-me enamorar

per aprendre a dir t'estimo

sense tant sols poder parlar.

Nits en vela passaré,

el teu nom escriuré.

T'estimo Oriol!

L.Linkon

Avui m'has dit adéu, adéu m'has dit avui.

Adéu m'has dit avui,

no vull tornar-te a veure

i en tu deixo de creure.

Et tremolava la mirada

i la veu mig trencada

el nostre fi anunciava,

el meu cor trencava.

Llàgrimes en la lluita

i petons a corre cuita.

"T'estim-os" sense sentit,

poc sentit que m'ha ferit.

"No marxis!" jo cridava,

"tornarà" jo pensava.

Adéu m'has dit avui

no vull tornar-te a veure

i en tu deixo de creure.

L.Linkon

El organillo

Notas de organillo

bajo árbol sombrío,

un chotis madrileño,

en un amor eterno.

Dos jóvenes de verbena

en una danza eterna.

Chulapos trajes,

castizos encajes.

Para San Isidro

un organillo.

Mientras mi amor te confesaba,

un viejo organillero tocaba.

L.Linkon

El tiempo y mi vida

Delante de un relojero

del tiempo un maestro.

Que largas horas pesa,

el tiempo expresa.

Que la muerte acecha,

y de la vida te echa.

La vida lleva años

cual fueran ermitaños.

En sus montañas,

recordando hazañas.

Que nunca volverán,

y los de ahora acabarán.

Feliz cumpleaños, te dicen,

los brazos de tu muerte te reciben.

Y que cumplas muchos más,

Verdugos de aguarrás.

L.Linkon

Avui

Ara que tot es de color,
ara que tinc la teva olor.
Avui que el cel es blau,
que hauria de sortir del cau.
Avui que hauria d'escriure,
a la felicitat i riure.
Avui que el meu vers,
és com el teu bes.

Avui, tristament oblidada,
em sento morta i cansada.
Avui, aquesta jove poetessa,
es troba perduda, dispersa.
Amb res que pogués recordar,

sense un cos nu per acariciar.

L. Linkon

L'estranya

L'estranya, em diuen,
i amb el dit senyalen.

Amb lo seu posat bonic,
no saben lo que es un amic.
Jo que amb el cor parlo,
i amb raó i força ho canto.
Tantes amistats tenen ells,
"que falten mans" diuen aquells.
I jo com xalo i ric,
al veure este circ.

L'estranya, em diuen,
i amb el dit senyalen.

On no hi ha substancia,
no té cap gràcia.
Sense estrofa, sense ritme,
i d'això en diuen un himne!
Jo tinc palmes, passos,
bon color i grans versos.

L'estranya, em diuen,
i amb el dit senyalen.

Em diuen antiquada,
que a ningú agrada.
I jo tinc un poble, un gran riu,
un guitarró que em fa de niu.

La Jota, em diuen,
i amb el dit senyalen.

L.Linkon.

La navidad

El comercial ambiente,
ahora se vuelve inerte.
Porque esto no es navidad,
ya no hay la verdadera felicidad.
Ya no se cantan villancicos,
solo suenan toca-discos,
del grandioso Corte Inglés,
donde se viste el marqués.

Yo que no tengo dinero,
que no robare un cajero,
que todos mis caros deseos
son tenerte entre mis dedos.
Que el ultimo suspiro del año sea tuyo
y tu primer beso del año sea mio.

L.Linkon

La magia

Mesas separadas entre pasillos y grandes ventanales, un hoja con cinco oraciones compuestas. El profesor paseándose con la mirada fijada en cada uno de nosotros. Me lo miro, él me mira...
Querido maestro,
usted que ama tanto como yo a la literatura, usted que ha dejado su tiempo en las paginas de miles de libros, usted que entiende el lamento en la brisa... ¿Usted cree que puedo analizar la lengua?
Amigo, yo cuando leo, veo una magia blanca que se insinúa entre las líneas, una magia blanca que hace danzar las letras. Esas letras se relacionan entre ellas, ríen, lloran, cantan, saltan, crean sonidos que a la vez crean sílabas y después de ellas palabras. Centenares de palabras, miles de palabras... y lo mejor, amigo, cada una de ellas tiene un significado diferente, una expresión diferente, una mirada, un gesto, un recuerdo una voz. Todas ellas danzan al son de la magia, la magia que tienen los poetas en los dedos. Esa magia que cuando se pierde, la vida se queda sin sentido alguno. Sin motivo para respirar, sin nada que adorar y sin inspiración.
Ahora, sabio filólogo, explique me como quiere que analice la danza de un sonido, es magia... Si, magia, querido compañero de citas. Pues como todo el mundo sabe, cuando se sabe el secreto de la magia, ella pierde toda su gracia. Después de eso los magos pierden su trabajo, si, lo magos de la literatura. Nuestros amantes de noches de insomnio, nuestros amados maestros, nuestros poetas de nuestra lengua.

L.Linkon

Lo simple

Al tener sed, beber,
al estudiar, saber.
Al soñar, dormir,
al nacer, vivir.
En la tristeza, llorar
y sin voz cantar.

Al caminar crecer,
con hambre, comer.
Al trabajo, servir,
y con amor, sentir.
Con gente charlar
y lo bello admirar.

Ojala algún día...

L.Linkon

Libertad

Esa palabra

tan fácil de nombrar.

Esas letras

de un solo cantar.

El miedo

de en la piel sentir,

lo que es el vivir.

La dama que tantos ansían,

esa virtud que necesitan.

La loca sensación

de liberar el corazón.

La desea el adolescente,

no la conoce el demente,

el pueblo la espera,

y a los de arriba desespera.

¿Que tienes linda emoción,

que de cada letra una canción?

L.Linkon

Disculpen las molestias

Poesía ven a mí,
que yo nada soy,
nada sin ti.
¿Hola dolor?
¿Estas ahí?
Sólo amor.
Llenate pluma,
inspirada en aire
que me acuna.
Otra vez ese blanco,
el que me aleja
de mi amado canto.
Sin letras no sigo,
sin rimas no vivo.
Disculpen las molestias
de estás palabras necias

L.Linkon

Aire i vent d'amor content

Aire d'argent,
que l'estiu
me'l fas content.

Aire del riu,
portem les olors
del gran Ebre
i els colors
d'aquell Segre.

Aire de Rambla,
portem el so,
del quartet de cambra.

Aire de to,
fesli recordar
qui sóc jo.

Vent d'amor,
portali els poemes,
donali el meu cor,
entregali les lletres...
Digali que hi penso,
que sap que l'estimo.
Explicali que el sento,
que és per ell el meu carinyo.

Aquesta tardor

Des d'aquest finestró,
el sol surt
i em dona calor.

El campanar no fa curt,
canta les mitges i les hores
i es senten de ben lluny.

Els gats ben junts
s'arreceren al marge.
La tardor avança,
l'hivern ja arriba
i el fred espanta.

La Mola captiva
els meus ulls enamorats,
una fulla passiva
en uns arbres despullats.

El gat vell
de la teulada,
em recorda al teu cabell,
aquella poesia cantada,
la teva pell de plata
i aquella dita que explicava
que a tu i a mi res ens espanta.

Recuerdos del silencio

Cuando todo esta en silencio,
la noche inunda tus ojos,
de un azabache muy necio,
los oídos se quedan sordos.

Sentada en esa butaca,
creyendo que algún día volverá.
Que la gente ya no ataca
y el ruiseñor pronto sonara.

Pero ya por eso no sonríes
solo buscas sus labios
y por eso aun vives.
Como unos sabios,
los poetas del amor
los que escriben al sentido,
los que describen el sabor.

Y ya él solo es buen amigo,
y sus ojos te hacen suspirar,
y sus andares te enloquecen
y no puedes dejarlo de amar...

Él te dio tus versos,
su risa y tu cantar.

L.Linkon

Un gran clot per morir

Jo ho deixo escrit
per no reclamar,
ni un pessic,
on tindré descansar.

Odi, Guerra,
i el meu jaç cremeu-los
Els llibres, la terra
i els poetes conserveu-los.
El meu cos partireu,
troc i cames,
i al foc em cremareu
amb quatre avellanes.

Sentir el ressò
dels campanars
al punt de to.
Els nous càntars,
tu llegendari aire
de Colldejou em portaràs.
I de la fideua la flaire
per Sant Llorenç vull olorar.
A les ties i les padrines
de la Torre vull escoltar.
Cada tarde m'explicaran
com vesteixen les nines,
i el que explica el capellà
a les seves misses.
La meva meitat,
a la Mola escampeu-la
sense cap pietat.

On existeixen els miracles
un lloc ple de passió
sense grans obstacles.
Com un himne, com una cançó
escampeu l' altra meitat.
Vull sentir cada gol,
cada victòria i cada plor.
de l'equip de l'espanyol.
Saber el que mai coneixeré
i de la Curva cada himne
aprendré i cantaré.
L'escut, el meu signe,
d'aquesta afició
la meva passió.

L.Linkon

Segunda temporada de PALABRAS del VIENTO

Hemos empezado la segunda temporada de "Palabras del viento", ¡con un record de audiencias!. Así que desde el blog os damos las gracias a todos los que nos siguen por el blog, por la radio o por las otras aplicaciones. Fue fantástico volver a disfrutar, después de un tiempo en silencio, de la vuestra compañía de los viernes por la tarde. Todo esto es gracias a vosotros porque no se haría otra temporada del programa sino fuera por la gente que lo escucha así que otra vez, ¡MUCHAS GRACIAS!
Recuerdo otra vez, como en cada programa que tenéis una dirección de e-mail: pdvlobo@gmail.com. También que cada tarde de viernes, a las 17'00h (hora española), nos encontramos en newradioonline con todos vosotros para pasar dos horas inolvidables con nuevas secciones y mucha cultura y música.
Aquí os dejo el primer programa de la temporada por si a alguien se le olvido.



Saludos cordiales

L. Linkon

Et regalo dos personatges, un escenari i una gran idea.

Josep: Expliquen les males llengües que són incontables els cadàvers que han arribat a caure per aquest penya-segat. Si el teu assassí no t'ha mort abans de caure, no tinguis cap dubte amb qualsevol de les pedres pots perdre la vida.L'única esperança que tens abans de passar a millor vida és poder tenir una bonica visió del teu llit de mort.

Toni: Qui mal rotllo no creus?

Josep: Si, però no t'inspira? Es molt creatiu aquest lloc, crec que tinc una nova idea per un programa...

Toni: Sempre que tornes a la Mola et passa, el primer cop va ser "Cronicas marcianas", desprès "OT" i "El hormiguero"... Ara que vindrà?

Josep: Un reality, sobreviure en una montanya allunyats de la societat...

Toni: Com uns hermitanyos?

Josep: Semblant...

Toni: Et fas gran Josep, anem baixant i anem a dormir vinga

L. Linkon

La crisi de los diecisiete

Me cae el corazón
y sin alguna razón,
mis viejos recuerdos
aparecen enteros.
Ya no tengo voz para cantar,
mis piernas fallecen al saltar.
Mis diecisiete años pesan
mas que las sonrisas,
y con vivencias queman.
Me estoy haciendo mayor,
ya me tratan de hermano prior.
Tendría que sentar la cabeza,
y saber con mucha certeza,
Donde el mañana me podrá llevar.

L.Linkon

ODIO LA CIUDAD!

Cuerpos arrugados
felices y caminando
semi desnudos.
El ruido de la mar
y el olor de la sal.

Soy de pueblo!
Que no molesta la mierda
y caminos de tierra.
Jaulas de cemento
y sin nuestro acento.
ODIO este lugar,
me quiero marchar!!!!

L.Linkon